Владимир Судаков
Когда еду я через мирные Ржевские земли,
Убитых, раздавленных, взорванных слышу спиною.
Их крик над безжалостной лютой кровавой войною
Изнеженным жизнью нутром ощущать начинаю.
Лежат миллионы — в могилах, в лесочках, под пашней —
Опознанных, больше и вовсе без вести пропавших.
Я мира хочу, не хочу бойни жуткой вчерашней,
Войну всею силой ничтожной своей проклинаю.
Снег был вот таким, такой же мороз, эти дали,
Лишь ты должен встать из окопа и с жизнью расстаться.
Раз в сотый вопрос задаю: » А смог бы я, братцы?
На танки, под пули свистящие, в бой рукопашный?»
Девятого хлынем к огню, запоём «День победы»,
Сольёмся толпою, в порыве едином и близком
Отыщем, прижмём ко груди фотографию деда…
Где ж мой? Иль в болоте, иль, с почестью, под обелиском?